Et si on arrêtait un peu avec toutes ces phrases qui commencent invariablement par : « La Littérature, c’est… ».  Soyons francs. Toutes ces définitions aussi péremptoires qu’appauvries ne visent en général qu'à prendre droit de propriété sur cette toute petite part de littérature dont on possède à peu près la maîtrise, qui sert nos intérêts particuliers, ou encore qu’un pur hasard a placé sur notre chemin. La Littérature, ce sont d’abord Les littératures : écrites, orales, venues de partout… Et non, justement, on ne sait pas ce que c’est.  On fait littérature de cela ; de ne pas savoir de quoi l’on parle. Alors on écrit le livre. Après, on n’en sait pas plus. Du moins a-t-on arpenté, un peu, la vieille route.  

Serait donc littéraire ce qui, a priori, échappe à toute tentative de classification, de définition. De mise aux normes (L’art est énorme !). Et si c’était dans la diversité qu’existait la littérature, précisément, dans l’archipel de son impossible totalisation, dans le compte impossible de sa somme jamais ronde ? Les écritures s’ajoutent les unes aux autres plus qu’elles ne se contredisent. Elles se créolisent parfois, mais ne s’opposent pas plus qu’une pierre ne contredit une autre pierre.

Lorsqu’elle est sincère, puissante, la langue n’a pas besoin de s’opposer pour se poser. Elle va son propre chemin, à la découverte de cette radicale singularité qui est la sienne, qu’elle ne postule pas et se contente d’expérimenter lorsque par bonheur il lui arrive de prendre forme.

Ce que c’est, la Littérature ? Cette liberté peut-être de tenir ouvert pareil questionnement.

Bourrasques, pluie froide sur les berges de la Seine ce matin. Invité à visiter le Camion des Mots, une belle opération ludique et pédagogique pour sensibiliser les enfants de 8 à 15 ans aux joies du mot juste. 40 000 élèves par saison, 1  500 enseignants, 120 villes. Alexandre Jardin, avec sa verve coutumière : "Les enfants ont une chance formidable, ils arrivent dans un monde complètement dévasté qu'il leur faudra totalement réinventer. Eh bien pour cela il faut les nourrir de mots..." Cependant pas un livre dans le Camion des Mots : des écrans d'ordinateur... On aurait aimé un livre ou deux, juste pour la chaleureuse présence de pages à tourner au rythme lent de l'imaginaire et de la rêverie... Ou bien la pédagogie ne supporte-t-elle plus ces vieux trucs que sont les livres ? Pas assez "ludique", le livre ? Et les mots : forcément utilitaires ?



http://www.camiondesmots.com/

http://www.lireetfairelire.org/LFL/
 

En ce 1er janvier 2009, il existe 350 millions d'indigènes persécutés ou dont l'existence est directement menacée par l'avidité occidentale. 70 groupes au moins n'auraient jamais été "contactés". Mes pensées ce matin vont à ces "hommes de l'écart".


Aider, s'informer :
http://www.survival-international.org/

Un film : La Terre des Hommes rouges
http://www.lemonde.fr/cinema/article/2008/12/16/la-terre-des-hommes-rouges-la-revolte-des-indiens-kaiowa_1131769_3476.html

Quel échec que le web de création littéraire ! Surtout comparé aux sites d'information littéraire, ces passeurs admirables. Pauvres collections de manuscrits un peu tocards publiés "live", sans aucun tri, quand ce n'est pas carrément commercialisés, comme si le manuscrit n'était pas au contraire ce long cours du texte intime, cette germination lente et secrète qui ne doit précisément éclore au public qu'entouré des mille soins d'un éditeur attentif, fruit d'un long tête à tête raisonné entre l'exprimable et le recevable... Comment sauront-ils, ces auteurs trop tôt venus, le prix de l'attente, du long hiver artiste, des tempêtes intérieures - le vrai de vrai  désir de parler à sa tribu, cette force qui pousse à l'inventer de rien, cette tribu, si besoin est ? Que sont donc ces textes d'office présentés-vendus à d'éventuels lecteurs, sinon impudeur abjecte, crasse vulgarité ? On pose à l'auteur, on pose à l'écrivain. Mais où a-t-on vu que pour écrire il suffisait d'écrire ?

Et le livre numérique ? La nouvelle vague des e-book propose une capacité de stockage mémoire équivalente à 160 ouvrages. Très bien. Formidable. Mais pour quelle raison emporterais-je 160 bouquins, ça, je vous le demande un peu ? Une Pléiade suffira toujours amplement à remplir mes congès payés sur mon île déserte, et sinon ma bibliothèque, plus proche des 6000 livres, a tout pour combler mes fringales ; à quoi bon alors un objet, moderne, ô moderne, mais dont le temps d'usage n'existe pas ? Ce positivisme hystérisé de bobos ignares et de techno-réac commence à me taper sur le système; ainsi il faudrait tout avaler, au prétexte que c'est là... Non messieurs, remballez vos PLV vos pubs et vos notices, ne gadgétisez pas un peu plus la littérature, pour ça on a déjà Angot.

Parfois je me surprends encore à parcourir ces sites réputés en pointe en matière de textes numériques, d'expérimentations web. "Précurseurs", comme ils se nomment eux-mêmes sans rire - car l'humour manque, considérablement, dans ce petit réseau des "geeks" littéraires, un rien dadais, vétilleux, consanguins et abominablement conformistes. So what ? Que disent-ils de plus d'un texte qu'un Butor qu'un Perec qu'un Breton n'aient pas déjà dit ?

Franchement ? Rien.   

Le web est un atelier. Un ban d'essai. Un lieu modeste où il fait sombre encore. On esquisse, on tente, on expérimente. C'est un honnête moteur à textes. On s'exerce, on s'astreint. Une bonne école pour des scripteurs peu sérieux comme moi. Un stimulant. Mais rien de plus; ce serait, sinon, confondre l'amour avec le viagra.

 

Surmonter la littérature moderne sans rien en renier (Joyce, Musil, Proust, Faulkner), dépasser la phénoménologie et le solipsisme en philosophie, en finir une fois pour toute avec l'ethnocentrisme en politique. Voilà l'urgence.