Pour son premier roman, Marie-Gabrielle Duc propose une farandole surréelle bourrée d’humour, décalée et sociale – une fable bien d’aujourd’hui. Soit Kowalski, divorcé taciturne qui vit dans un appartement uniformément blanc, doté d’un fils lointain qui a rompu tout lien avec lui. Son unique passion consiste à recopier indéfiniment, à la main s’il vous plaît, « La Recherche » de Marcel Proust – moderne Pénélope tissant et détissant son ouvrage pour maintenir ouvert le temps éternel du retour toujours possible. Sauf que là, pas d'Ithaque. Nous sommes à la veille de Noël. De permanence dans un hangar de Garonor, un de ces non lieux improbables et sans forme qui semblent n’avoir été conçus par l’esprit humain que pour s’égarer un peu plus, notre homme est soudain intrigué par la présence incongrue d’une remorque rouge.

« Camion rouge », c’est le premier jouet qui vient à l’esprit des jeunes garçons quand on les interroge. Une sorte de monde en soi, clos sur lui-même, qui contiendrait tous les mondes. S’y surajoute ici l’aspect d’une boîte de Pandore, posée là comme l’ovni définitif des solitudes, des migrations en panne.

Et voilà que finissent par en sortir sept enfants d’environ huit ans, sept, comme les notes de la gamme. Sept mutants muets et agités, comme tombés d’une autre planète, qui caracolent et cabriolent. Des clandestins, de ces autres absolus perdus dans l’autisme indéchiffrable de leurs différences.

En reconstituant leur histoire, en les apprivoisant peu à peu, Kowalski va aussi apprivoiser sa propre errance dans le temps et l’espace, son inexorable éloignement au sein de sa propre vie. Il va peu à peu reconstituer le langage nécessaire pour combler la distance, « refaire signe » à sa femme.

Des mots rouges et mobiles pour redire le lien. « La Remorque rouge » est un beau récit de la distance qui s’incruste entre les êtres. Les exhume du blanc impersonnel où les contraint l’usure du quotidien, ce blanc du temps qui bouffe tout et dont on ne sort qu’en accumulant des nombres, des notes, des mots et des couleurs. Oui, l’art endigue la violence du temps, recrée des proximités et des attachements.

C’est là une des belles leçons que transporte « La Remorque rouge » de Marie-Gabrielle Duc. Un conte philosophique qui passe les frontières, à la barbe des douanes et de tous les apôtres tordus de "l'identité nationale".



La Remorque Rouge, par Marie-Gabrielle Duc (Albin-Michel)

«Tous les hommes rêvent mais pas de la même façon. Ceux qui rêvent la nuit, dans les recoins poussiéreux de leur esprit, s ʼéveillent le jour et découvrent que leur rêve n ʼétait que vanité. Mais ceux qui rêvent de jour sont dangereux, car ils sont susceptibles, les yeux ouverts, de mettre en oeuvre leur rêve afin de pouvoir le réaliser  »
         
T.E Lawrence


A noter le week-end prochain : 21e Festival des Globe-Trotters à l'Opéra de Massy (91)
http://www.voyageons-autrement.com/festival-globe-trotters-2009.html

L'époque Michael Jackson, le son "Thriller" du début des 80's, la naissance du clip sur toutes les télés époque mittérandienne que regardent avec une avidité nouvelle les petites soeurs de nos copines d'alors... Coincé entre le noir et le blanc, tiraillé entre le funk plein de ferveur estampillé années 70 et l'esthétique saumâtre des cimetières dont nous ne sommes toujours pas sortis (vampires, revenants, serial killers...), déchiré entre la liberté woodstock-bohème et le cynisme de l'hydre reagano-thatchérienne, Michael Jackson envoie son cri. Chevauchant des asphaltes nocturnes, en apesanteur dans le vide naissant de la société ultra-conservatrice qui s'annonce. Rock corde au cou, version pop des bourgeois de Calais, prêt à passer avec arme et bagage dans le camp de la world compagnie et de la musique de fond. Emancipation sida. Rêverie chômage. Jusque dans les travées cliniques de nos supermarchés, là où avachis on pousse mollement nos caddies de consommateurs, il vient nous suriner le tempo de nos désertions, le pop-rock, et toutes les trahisons où nous le vîmes, moi et quelques autres qui passaient par là, complètement se perdre. Michael Jackson en fossoyeur involontaire, échangeant notre antique liberté contre des monstres, artiste de ce lent basculement vers la zone grise de nos renoncements collectifs.

Un dernier signe d'amitié aux passants de ces pages avant transhumance estivale. Avec près de 400 articles publiés, n'hésitez pas à aller vous perdre dans le maquis de ce blog littéraire. Dans les Carnets d'esquisse vous trouverez 35 portraits d'écrivains; dans In Extenso 78 textes inédits et leurs copaux d'atelier ; dans Traduire le Vent 70 notes sur mes partis pris esthétiques ("post travel writing"); dans mes 17 Bob Dylan's Outtakes des visions et nouvelles du barde électrique, notes préparatoires pour un livre ; plus tout le reste, fragments d'un discours amoureux de littérature.

Tel est ce blog : des senteurs d'atelier, et cet espace qu'on y dégage tout exprès pour vous y recevoir. Montrer une écriture au travail, à travers projets, publications, vie de l'édition. Qu'on y sente moins l'écrivain que le frottement obstiné de l'écriture. Pas le nombril : la ligne qui va.