Lignes de fuite

Derniers mots avant grandes migrations estivales. Revue de baluchon. Mon récit pour pré-ado toujours en lecture (il existe en un exemplaire dans la bibliothèque de sa dédicataire, ça me suffit amplement). J'emporte au fond de l'Italie ce premier roman (mon truc "japonais") dont je dois rendre le manuscrit définitif à la rentrée. Sur un vieux portable j'ai chargé également mon livre de route, on ne sait jamais, il peut m'échapper des mains et bondir jusqu'à son point final, celui-là. Pensez : vingt ans que je le tiens à l'oeil ! Plus quelques récits en voie d'inachèvement, notamment mon roman newyorkais, mon roman arabique, mon roman insulaire, mon roman "psychiatrique" - sans oublier mon Dylan. Enfin l'envie de s'y mettre ? Publier ne sert qu'à cela ; redonner envie d'aller jusqu'au bout. Et des romans, oui, des romans ; marre des essais. Comme si quelqu'un, quelque part, savait. Ce qu'il y a de bien avec le roman c'est ce droit un peu paresseux à dire "je ne sais pas", "j'avance sans savoir où". Ce désir de produire un geste dont on ne peut dire à l'avance s'il sera un coup de sabre ou le trait d'un pinceau.