Correspondance

Quel est ce rendez-vous où nous courons sans cesse. Quel est ce rendez-vous que l’on n’en finit pas de manquer. Assoiffé, mais de quoi. Quelle est cette intensité que l’on pressent encore mais qui n’a plus cette libre impétuosité dans le cours de ta vie. Quand tu cognais tes espérances aux entonnoirs de l’avenir. Mais fini. Cela a fuit. Qu’est-ce donc qui nous distrait, infiniment, emportés le long des trottoirs mécaniques. Nous retient chaque fois de penser réellement notre vie d’homme. Comme mot sur le bout de la langue. Pourquoi ne sommes-nous pas là. Qui nous a annulé. Dispersé. A ce point anecdotiques, dans ce couloir de correspondance qui ne correspond plus à rien. Nous coïncidons si peu avec nous mêmes. Jusqu’à ne plus être que cela, tout entier : cette non coïncidence. Cet ajustement sans cesse perdu d’avance. Et pourtant on essaye. On persévère. Rien n’y fait. Tout ceci nous concerne si peu. Après tout c’est juste la vie qui passe. Et le dernier métro.