Belle exposition en ce moment à la Pinacothèque de Paris : "Pollock et le Chamanisme".
Frappant ce moment où dans son oeuvre Pollock cesse de représenter le chamanisme pour devenir le chamane.

"Alors commence le rêve, comme un doute, comme un regret qui unit les vainqueurs et les vaincus à la beauté et aux forces secrètes du Mexique... Rêve qui s'achève dans la mort des dernières nations nomades du nord et du nord-ouest - les "barbares", Chichimèques, Tepehuanes, Seris, Yaquis, Apaches. Rêve que poursuit Antonin Artaud, jusque dans la Montagne des Signes, au pays des Indiens Tarahumaras. Le rêve mexicain, c'est cette question que notre civilisation actuelle rend plus urgente : qu'aurait été notre monde, s'il n'y avait eu cette destruction, ce silence des peuples indiens ? Si la violence du monde moderne n'avait pas aboli cette magie, cette lumière ?" (Le Rêve Mexicain, ou la pensée interrompue - Gallimard - 1988).

Repartir sur la vieille piste du Rêve Mexicain, en compagnie d'Artaud. Pour guide désormais un Prix nobel de Littérature : Jean-Marie G. Le Clézio.

Soleil revenu, début d’après-midi tranquille sur la baie de Tokyo face au Rainbow Bridge sur fond de gratte-ciel. Ici à Odaiba, au pied de l’immeuble de la télé qui ressemble à un mécano géant une dame passe avec une ombrelle tandis qu’une autre pêche, un groupe de collégiens s’est abattu sur les bancs comme une volée d’étourneaux et se sont installés pour pique-niquer, un club de lolita blondes permanentés passe en gloussant, demoiselles toutes excitées d’elles-mêmes, certaines arborent des bonnets de laine plantés de travers sur la tête, des t-shirts jaunes vifs, mini jupe et cuissardes, mais aussi des snowboots ou des bottes en caoutchouc – toute cette tension pour échapper à la banalité - mais au fond mes lapins à des degrés divers nous en sommes tous un peu là. Plus loin une bande paisible de petits papys peignant des aquarelles, ou dessinant au fusain. Des couples de jeunes gens. Tout un peuple essayant de passer un moment de sa vie à jouir de cette lumière.

Du côté de l’aéroport domestique d’Haneda on aperçoit les 747 qui décollent droit sur nous, puis spectaculaire virage vers le sud, en recherche maximum d’altitude, histoire d’éviter la zone habitée qui clignote de partout pour rester bien visible – un des décollages les plus verticaux de la planète, et sans doute l’une des positions les plus limites qu’un avion puisse tenir en plein ciel ! Il y a dans une telle envolée une beauté taoïste.

Devant moi des oiseaux noir pétrole se prélassent au son des vagues, immobiles sur leur rocher, tandis qu’à intervalle régulier passe un canard qui tient absolument à me montrer combien de temps il peut tenir sous l’eau – frimeur ! Des poissons volants jettent par moment leur trait argenté : « floc ».
A l’ancre entre les îles : sur la péniche aux lampions rouges le karaoké est enfin terminé. Soudain, profitant du silence, une voix venue d’on ne sait où traverse le paysage.

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Ici au Japon je suis un « oversea ». Un type d’au-delà des mers.

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Omotendo. Assis en terrasse, regardant le passage : toutes les excentricités de la mode, toutes les vanités du look, toutes les terreurs d’être soi – et pourtant je me perds dans la contemplation du boulevard comme devant mes espaces sacrés. Façon de dire, peut-être, à la Walt Whitman : « Je vous ai vu et aimé ».

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Mon plus grand défaut quand je voyage ? Mon manque absolu de sens de l’orientation. Mon plus grand atout ? Mon manque absolu de sens de l’orientation.

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J’adore ces plans dans Tokyo où tout est en japonais, excepté You Are Here.

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Quelques bières Asahi sur Omotesando, tequila frappée à Roppongi, « Purple rain » en sono, nuit lumière samsara, quelques verres d’un excellent vin rouge dans un bar néo-zélandais, « Country Road » version remix et la fille d’à côté qui dans son dos porte en lettres d’or « Touch’s dangerous ».

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Lorsque j’ai commencé à voyager, mes lettres de recommandation, elles étaient paraphées Jack Kerouac de Lowell, Gary Snyder de la Shasta Bioregion, Kenneth White de Gwenved, certaines d’entre elles n’étaient pas signées du tout, elles disaient simplement : « Va ! »

En route ! Voler à travers la mappemonde, en quête du Vent d'Est. Paris-Hong Kong, dix-sept heures à travers ciel. Puis remontée vers le Japon. Tokyo-Narita. Etre, une fois encore, ce voyageur étrange dans la douceur de l'automne japonais. J'ai dû laisser mon âme là-bas il y a bien longtemps. Juste vérifier qu'elle est toujours là, quelque part au bord de la Sumida, ou dans le quartier d'Asakusa. Ne surtout pas la reprendre. Renouveler le bail. 

Hier soir le concert à ne pas manquer était celui de mon bon Elliott Murphy. La Mairie du 6e en collaboration avec l'université Paris-Diderot célébraient les 35 ans de carrière du plus parisien des folk-rockeux américains (Il vit du côté de Bastille depuis 1989). Celui qui parle de Dylan comme du Picasso du rock'n roll, poète à ses heures sous influ Lord Byron et Jack Kerouac, était donc là, sur la petite scène, sous les lambris dorés, devant 300 personnes toutes acquises à sa cause. Olivier Durand à la lead guitar. Présenté comme le meilleur guitariste français, Olivier est un phénomène, certainement un des musiciens les plus stimulants du moment. Il sait tout faire dire à sa guitare, même ses pensées les plus secrètes. Jeu de scène très Pete Townshend grande époque. Survolant le dernier cd "Notes from the Underground", avec bien sûr quelques vieux classiques comme "The Last of a rock'n roll star" ou des reprises comme L.A Woman des Doors.  Elliott grâce au son volcanique des Normandy all Stars affirme son style et fraye une voie farouchement authentique - ce qui n'exclue ni l'humour ni la simplicité. Toujours le même, tel qu'il m'est apparu pour la première fois en 1982 à Caen - où il eut une influence déterminante sur le jeu d'harmonica de mon frère (que j'avais amené avec moi ce soir-là), lorsque celui-ci fit par la suite un peu de scène. En 1999, comme je passai l'été près d'Anduze, dans le Gard, une affiche visiblement faite par des amateurs du coin attira mon regard : au milieu de dix noms improbables j'avais lu "Elliott Murphy". Elliott, dans ce bled paumé ? C'était bien lui. Après s'être tapé quelques groupes de baluche, sous les étoiles, nous étions quoi, cinquante spectateurs peut-être (tous les autres étaient restés accrochés à la buvette) pour assister à un de ces concerts magiques qui communiquent à tous le simple bonheur d'être là. Je me souviens notamment de sa magistrale version du Blind Willie McTell de Dylan. Je me souviens aussi que c'était le premier concert rock de ma fille de... trois ans. Et je ne suis pas peu fier, pour dire le vrai, qu'elle ait commencé par là.


Site officiel d'Elliott Murphy :
http://www.elliottmurphy.com/

Site officiel d'Olivier Durand :
http://www.olivierdurand.com/